第19章守陵人 (第1/2页)
我把日记本按在胸口，纸壳的棱角硌着肋骨。
树洞里的冷气从脚边往上爬，已经没过了膝盖。那股冷和江水不同，江水会顺着皮肤往里钻，这里的冷贴着骨头走，像一根细针，沿着小腿骨一路刮到膝窝。
“马德忠守了多久？”我问。
苏晚还蹲在后墙裂缝旁，断掉的罗盘指针夹在她指间。她的袖口被泥水浸黑了一截，手背上有一道新划痕，血珠被雨冲开，红色沿着指缝往下淌。
“什么？”
“这座岛。”
我翻开日记本。第一页的纸已经泡胀，边缘卷起，像被水泡烂的皮肤，稍微用力就会裂开。墨迹在水里散成一圈圈黑斑，字的骨架还勉强认得出来，像一具被剥了皮的尸体，肋骨还在，肉已经烂了。
“开发商来征地，他不肯。后来古墓被人趁夜铲了。”
“所以？”
“他要是不肯，开发商可以找打手，也可以白天强拆。”
我的指甲刮过纸面，刮下一小撮发白的纸屑。纸屑落在泥里，立刻被水泡软，像一层刚蜕下来的皮。
“为什么要趁夜？”
苏晚的手停在半空。
她没看我，目光落在裂缝深处。那里有水声，隔着砖，隔着泥，断断续续地往外冒，像有人在地下用指甲挠棺材板。
“三个月。”
“三个月。”
我把这两个字在嘴里滚了一遍。
“三个月都没敢白天动，说明马德忠手里有东西。”
“也可能是岛上有禁忌。”
“开发商最不信这个。”
“你见过他们？”
“见过。”我翻到日记中间，“封纸斋附近那片老巷拆迁时，工头为了赶工期，连死人棺材都敢拿挖掘机推。真碰上邪门的地方，他们只会多请几个混混，绝不会等三个月。”
日记本里夹着一张发黄的收据。
收款单位的名字已经被水泡掉，只剩一个“江”字。下面还有半行铅笔写的日期，正好是三个月前。
我将收据翻过来。
背面画着一个圆。
圆里有三道交叉的线，线尾全都指向同一个黑点。黑点旁边写了一个很小的“骨”字，笔画歪斜，最后一捺拖得很长，像写字的人落笔时手被什么东西拽住了。
苏晚伸手。
“给我。”
我没有递。
“你认识这个记号？”
“笔吏的旧契。”
“旧契？”
“人和尸骨立下的约。”
“谁和谁？”
“守陵人和陵里的东西。”
她回答得太快。
我抬头看她：“守陵人守的是坟，还是里面的东西？”
苏晚沉默了。
门缝里送出的热风擦过我的手背。硝味依旧在，底下却多了股甜腥，像有一锅肉在地下慢慢熬烂，油脂浮上来，贴住空气，黏在鼻腔里，像一层化不开的猪油。
我掏出《凶宅簿》。
食指的伤口还没结痂。我把血按到空白页上。
血珠沿着纸浆裂口往下钻。
三秒后，墨迹从纸里浮出，先是一团模糊的黑，接着凝成一行血红小字：“守陵人，持骨契，可召祖灵，破契者，三日暴毙。”
最后一个句号落下，纸页下方又挤出一行字。
契不在墓。
我盯着那四个字。
它们很快变淡，像被水泡开的血，像一层正在融化的皮，最后只剩下四个凹痕。
苏晚的视线落到我手上。
“你知道要滴血？”
“我不知道。”
我把书收起来。
“书教我的。”
她的嘴唇压成一条线。
“它开始主动告诉你了。”
“之前也会。”
“之前只是记录。”
“现在呢？”
苏晚没接。
我把日记本塞进外套内袋，推开后门。
门轴发出一声长响，像骨头在关节里摩擦。
屋后的风立刻横着扑过来。雨水打在脸上，细密，带着泥沙，像有人站在黑暗里往我皮肤上撒盐。后院比前面更低，泥水淌成几条黑沟，沟里浮着枯叶和白色菌丝，菌丝被雨水一浇，立刻膨胀，像一条条正在吸水的虫。
离屋不到十步，有一棵三人合抱的枯树。
树干中间烂开一个窟窿，洞口足有半人高。灰白色的树皮一片片翻卷，露出里面发黑的木肉。木肉上长着细密的白毛，雨水落上去，白毛便成团贴住，像一层被水泡皱的皮，像一具正在发霉的尸体。
冷气从树洞里往外冒。
洞口附近的泥是干的。
雨水落下去，刚接触泥面就结成一层薄白霜，随后又迅速融化，留下几滴发黑的水。那水不像雨，像从树洞里渗出来的尸液。
苏晚走到树下，蹲下去，把手伸进泥里摸索。
她的肩膀被雨水打得发抖，手臂却稳。
“找到了。”
她从泥里拽出一个黑色小方块。
手机外壳沾满泥浆，屏幕碎成蛛网，几道裂纹从听筒位置一直爬到右下角。她用袖口擦了两下，递给我。
我一眼认出那是大伟的手机。
“给我。”
我抢过来，指腹在屏幕上抹过。泥水粘在玻璃裂缝里，像一条条被压扁的黑虫。
按下电源键。
屏幕闪了两次。
亮了。
壁纸是我和大伟在大排档喝酒的照片。
他咧着嘴笑，手里夹着一串烤腰子，左手比着“V”。食指和中指并在一起，掌心朝向镜头。
我胸口往下一沉。
这是我们初三定下的暗号。
那年我们偷了老张一包烟，藏在锅炉房第三块砖后面。手指分开，代表没事；手指并在一起，代表有危险，别来。
大伟进小屋前就知道里面有危险。
手机屏幕上，壁纸里的他还在笑。
笑得没心没肺。
可我盯得久了，发现他那两根并拢的手指之间，夹着一小截灰白色的东西。
像骨头。
我把照片放大。
图片失真，像素块一块块涌开。那截东西不是骨头，是一根被水泡白的头发。发丝绕过他的指缝，末端垂到照片下沿。
我重新缩小图片。
头发消失了。
“你看见什么？”苏晚问。
“照片里有东西。”
“具体。”
“头发。”
“谁的？”
“不知道。”
她没有追问。苏晚伸手按住我的手背，将手机屏幕翻到通话记录。
最近一条拨出电话，是我的号码。
时间在大伟失联那天晚上十一点四十。
我盯着那串号码。
那晚我的手机一直放在封纸斋柜台上。老巷停过一次电，我点着蜡烛在后院找书，手机从头到尾都没响过。
“他给我打过电话
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