第127章 「断网」 (第1/2页)
贾岛·《寻隐者不遇》
松下问童子，言师采药去。
只在此山中，云深不知处。
——“松下问童子，言师采药去。“顾明远就是那个采药的人。他采的不是药。是——活着。他消失在云深不知处。不是因为赵鹏程让他消失。是因为他自己选择了消失。消失在黄河边。消失在塬上。消失在所有真实的、不骗人的、活着的东西里。他不需要网络了。因为他已经——消失了。消失在云深不知处。但——河水一直在流。他也是。
一
早上七点四十分。北京朝阳区某快捷酒店，房间号204。
顾明远醒了。
不是自然醒。是被一种安静吵醒的。那种安静并非全然寂静——空调仍在床头嗡嗡运转，隔壁水管每隔一阵便会咕噜作响，楼下街道不时传来汽车碾过减速带的闷响。但它们听起来都像是被过滤了一遍，模模糊糊地传来，如同隔着一层厚重的毛玻璃。这感觉让他想起了黄河冬天的冰面，水在冰层之下依然流淌，却只剩沉闷的暗涌；也像塬上那深深的裂缝，风穿过时，声音仿佛被土石吞噬，只余一丝呜咽的尾音。这是一种真实的、毫不作假的、必须隔着一层介质才能清晰感知的安静。
他睁开眼。
天花板上还是那块熟悉的水渍。边缘泛着陈旧的黄色，像极了塬上被烈日晒透的黄土，也像黄河水里裹挟的、永远沉淀不完的泥沙。它就像所有真实的、不骗人的、会从内部慢慢渗出来的东西。从入住这间房的第一晚起，他就在看它。看了多少天了？他算不清。日子过得像黄河水，无声无息地流过去，抓不住，留不下。人能抓住的，或许只有水过之后，河床被冲刷出的痕迹。
他拿起手机。
屏幕亮了。没有新的通知，微信列表里，老周的最后一条消息依然孤零零地悬在那里——“灶给你烧好了。”时间是三天前。
他放下手机。
一个念头浮上来——看看昨天渲染好的片子吧。
他打开电脑。
Premiere Pro的启动界面亮起，进度条缓慢爬升，这十几秒的等待显得格外漫长。他静静等着，就像黄河水在寒冬里等待开春的讯号，像塬上干枯的草芥等待一场救赎的雨，像所有真实的、不骗人的、注定要等待的东西。
软件终于打开了。
他俯身，将那根黑色的网线插入电脑侧面的接口。他想连上酒店的宽带，把刚渲染好的片子导出来，存一份到随身的移动硬盘里，再发一份到自己的云端邮箱，留个双重备份。
但是——
没有网络。
网线分明插着，床头的路由器上，那盏代表网络连接的指示灯却顽固地熄灭着。
他检查了一遍。线头插得牢固，接口也没有损坏。问题很明确——没有信号。
他拿起手机，关闭Wi-Fi，用所剩不多的流量在搜索引擎里输入了“宽带故障”四个字。
页面刷新，第一条结果赫然显示着运营商发来的官方通知：
“尊敬的用户：您名下的宽带账户（尾号7731）因‘涉嫌传播违法内容’已被申请封停。如有异议，请致电客服热线。”
他看着那行冰冷而公式化的文字。
然后，他关掉了浏览器页面。
没有预想中的愤怒，没有突如其来的震惊，甚至没有任何剧烈起伏的情绪。
就像黄河水在奔流中遇到水下暗礁，只是水流方向发生了一丝不易察觉的偏转；像塬上浩荡的风撞上陡峭的断壁，只是气流打了个旋，便继续向前。像所有真实的、不骗人的、在途中遇到阻碍的东西——仅仅是停顿了一瞬，然后便依照惯性，继续它原有的轨迹。
他知道这是谁干的。
赵鹏程。
这是他离境之前，为他安排的最后一步棋。
目的不是要彻底毁掉他，而是要让他“消失”。
二
他想起赵鹏程很久以前说过的话。
那是快二十年前了，在城中村潮湿的出租屋里，两个身无分文的年轻人，分食着一包两袋装的泡面。赵鹏程咽下最后一口面汤，抹了抹嘴，对他说——
“明远，你拍你的片子，我搞我的钱。但咱俩，永远是一条船上的。”
一条船上的。
后来，赵鹏**的搞到了钱，很多很多的钱。用的是他顾明远的名义，签的是他顾明远的名字，依托的是他顾明远毫无保留的信任。
后来，赵鹏程跑了，留下三百二十万的巨额债务，债主们认的是他顾明远签下的名字。法院的执行通知书直接送到了他手里，当年一起做调查报道的方记者在电话里叹气，说：“这事，现在只能你一个人扛——也只有你扛，才能扛得住。”
再后来，赵鹏程彻底离境了。在某个深夜，他的微信收到了一张照片，是二十年前两人挤在出租屋里吃泡面的黑白合影，像素很低，画面模糊。没有配任何文字。
而现在——
赵鹏程身在境外，不知通过什么手段，操控了远程服务器，精准操作了他名下的这个宽带账户。以“涉嫌传播违法内容”这个无从辩驳的理由，申请了封停。
这是最后的、也是最彻底的报复。
依然不是要毁掉他。
是要让他“消失”。
在这个时代，“消失”比单纯的毁灭更残忍。毁灭是让你成为一片触目惊心的废墟，供人凭吊或唾弃；“消失”却是将你存在过的痕迹从信息的洪流中悄然抹去，让你变成一个不曾存在过的幽灵。没有网络，没有连接，没有信号，就像黄河进入枯水期后裸露的、干裂的河床，像塬上那被千万年风沙削平的山顶，像所有真实的、不骗人的、最终却被抹得一干二净的东西。
赵鹏程太了解他了。赵鹏程知道，顾明远不需要钱，不在意虚名，甚至也不执着于求得谁的宽恕或原谅。
顾明远需要的，是“连接”。
连接那条混浊而古老的黄河，连接那片沉默而厚重的土塬，连接在灶台边默默守望的老周，连接那些分散在各地、却同样鲜活的面孔——小鹿、阿依、阿月……连接所有真实的、不骗人的、仍在坚韧呼吸和活着的东西。
断了他的网，就等于切断了他与这个世界的脐带。
这就是赵鹏程最后的报复——不是让他死，而是让他“消失”，在数字的荒漠里，寂静地蒸发。
三
他坐在坚硬的床沿上，一动不动。
电脑屏幕还亮着，网线依然插在接口上，但网络的通路已经死了。
他盯着那根黑色的网线，它像一条僵死的蛇，也像沉在黄河底的废弃电缆，像塬上那些绵延却早已断电的输电线。它本是所有真实的、不骗人的、用于连接的东西——此刻，这一头连着他的电脑，那一头，却是一片虚无。
他伸出手。
手指握住了网线末端冰凉的水晶头。
然后，他用力，将它拔了出来。
接口处发出“咔”的一声轻响。
这声音很轻微，却异常清晰，像早春黄河冰面迸开的第一道裂缝，像塬边因雨水浸泡而突然坍塌的一方泥土，像所有真实的、不骗人的、在断裂瞬间发出的那一声决绝的脆响——“咔”。
他把网线从电脑上彻底剥离，慢慢卷好，规整地放在积着薄灰的桌面上。
然后，他合上了笔记本电脑的屏幕。
将它塞进椅背上那个磨损严重的黑色背包里。
接着，他拿起了……起摄像机。那台旧的索尼，机身已磨出温润的光泽，像是人的掌心被岁月反复摩挲过。它陪了他很多年，像老周手里那杆从不离身的旱烟袋，像老船夫用了半辈子的桨，也像所有那些他能够触碰、能够依赖、不会骗他的、沉甸甸的旧物件。
他把摄像机仔细装进相机包，拉好拉链，然后稳稳地挂在肩上。
然后他站了起来。
环顾着这个住了十四天的房间。床单被他睡得满是皱痕，枕头随意地倚靠在墙角。窗帘拉开了一条窄窄的缝，灰白黯淡的天光从缝里努力挤进来，那样子像极了黄河冬季冰面上冻裂的纹路，像陕北塬上窑洞门缝里漏出的、带着煤烟气的微光。那是真实的、不骗人的、确凿无疑从外面世界挤进来的东西。
他不需要网络了。
他也不再需要任何形式的“连接”。
因为他自己就是连接。
他的生命、记忆与感官，此刻就是最真实的网线。他连接着奔腾不息的黄河水，连接着沉默厚重的黄土塬，连接着早已故去的老周，连接着爱用GoPro记录一切的小鹿，连接着唱着古老歌谣的阿依，也连接着拥有清澈眼眸的阿月。他连接着所有那些在他生命里烙下印记的、有温度、会呼吸、真实不虚地活过或正活着的人和物。
他不需要物理的网线，不需要高速的宽带，不需要冰冷庞大的服务器，不需要——任何由数字构筑的虚拟之物。
他此刻需要的是——
是黄河裹挟着泥沙的浑厚水流，是掠过塬顶、带着土腥气的风，是老周家灶膛里噼啪作响的温暖火苗，是小鹿那个总在记录却从不言语的GoPro镜头，是阿依在篝火边抬头望见的、清亮亮的月亮，是阿月眼里映出的、未经世事污染的纯粹光芒。
他需要的是——就这样，真真切切地，活着。
他背好包。
走到房间门口。
拧动门把手。
开门。
走了出去。
四
走廊里很安静，静得能听见自己呼吸的回声。
这是家普通快捷酒店的走廊。脚下的地毯是那种吸音的、暗沉沉的红色，两侧墙壁刷着略显陈旧的米黄，顶灯只亮了几盏，光线因而昏昧不明。这昏沉的光，像是沉在黄河河底、被泥沙过滤过的幽光，也像是从厚重塬体之下渗透出来的、微弱的土黄色。像所有那些真实的、不骗人的、黯淡下去，却并未完全熄灭的东西。
他走到电梯口。
按下向下的按钮。
等待的几秒钟里，四周依然只有寂静。
电梯门开了。
轿厢里空荡荡的，没有别人。
他走进去。
按下数字“1”。
电梯门缓缓合拢，隔绝了走廊那昏黄的光。
轿
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