第二百四十七章：笑涡 (第1/2页)
午睡起来，光是碎的。
不是被云打碎，是被窗棂、晾在铁丝上的旧毛巾、还有对面屋檐伸出来的半片瓦，一层层筛过，落进画室时，已经成了一张斑驳的网。网眼是亮的，线脚是灰的，罩住画架、地板、小宇的后颈，像给一切都蒙了一层薄纱。纱后面，东西都隔了一层，远了，也钝了。
小宇没睡。他一直坐在那张画凳上，只是头垂着，下巴抵在锁骨，眼睛半阖。调色盘搁在腿上，像个睡着的孩子。盘里那堆深棕已经结了皮，表面皱，像老人额头。正中间，昨天堆起的小坟包被压扁了一点，塌着，露出底下更暗的底。
一点钟方向，螺旋最外圈，有一片白点被蹭花了一块。是小宇睡着时手滑，袖口扫到的。蹭掉的地方露出黄底，像笑脸上破了一块皮。
他醒得没有声。
先是眼睫抖，像被光照疼，然后慢慢掀开。眼神是空的，没立刻对焦，在半空虚虚飘了半圈，才落回画上。落回去那一下，整个人像是被线提着，背脊一拔，直了。
他盯着那块破皮看。
看了很久。然后手伸过去，不是拿笔，是用指甲尖，把那片翘起的干颜料皮，轻轻揭下来。
皮是卷的，指甲盖大小，边缘发脆，一捏就碎。碎屑落在调色盘边，和那根黑刺、那撮胎毛待在一起，凑成一小堆“垃圾”。他看着那堆垃圾，忽然抬手，用食指指腹，把碎屑往中间拢了拢，拢成一小堆，再用拇指和食指捏起，举到眼前。
碎屑在指间，黄里带棕，像头皮屑，也像烧过的香灰。他把它移到嘴边——不是吃，是凑近，轻轻吹。
气吹出去，碎屑散成雾，在斑驳的光里飘。有几粒沾在他下唇上，亮晶晶。他没擦，就那么抿了一下，唇合拢，再松开，舌尖极快地在缝里扫了一圈。
咸的。
是盐？是汗？还是亚麻仁油里那点涩？说不清。但小宇眼睛弯了一下。很浅，是“知道味了”的那种弯。
他放下腿上的调色盘，起身。没去拿笔，是先走到墙角那只旧木柜前。柜门上贴着褪色的“美术”两个字，红笔写的，笔画像蚯蚓。他拉开，里面是乱的：空颜料管、断掉的画笔、一盒没拆的蜡笔、几本旧画册。他拨开这些，在最底下掏出一个铁盒子——月饼盒，红金配色，印着“中秋团圆”。
盒盖掀开，没有月饼。是一叠更旧的颜料锡管，还有一小块用油纸包着的东西。他解开纸，里面是半块干掉的朱砂，和一小撮香灰混在一起，颜色是暗红里发乌。
他抠了一点点朱砂，指甲盖大小的碎块，放回油纸包好，把盒子塞回去。转身时，光从门缝斜切进来，把他整个人切成两半：左半身亮，右半身沉进柜子投下的影里。影里的那只手，捏着那点朱砂，红得有点妖。
他走回画前。
这次不站正面，是侧着，站在花盘的四点钟方向——就是昨天点白眼白、今天蹭破皮的那个位置。他低头看那块露黄的底，看了几秒，把朱砂放在掌心，用另一手拇指，慢慢碾。碾成粉，混着一点手汗，变成红泥。
然后，他蘸着这红泥，在破皮处，补了一下。
不是补圆，是补“形”。指腹压上去，转半圈，红泥盖住黄，再往里摁，压出一个小小的、偏心的凹。凹不深，但明显比周围低，像酒窝。补完，他抬起沾红的拇指，在凹的上方——也就是螺旋边缘，极轻地，点了两下。
两点，一上一下，很近。是“，”也是“…”，是没说完的话，也是笑眼挤出来的褶子。
点完，他退后，歪头。
画里的脸，现在真的“笑开了”。不是整张脸，是右眼下方，那个红泥酒窝，加上一圈白眼白，加上螺旋本身拧出来的纹路，刚好凑成一个表情：是有人在你耳边说了句很轻的坏话，你憋不住，嘴角没动，眼睛先笑出来的那种。
光移到酒窝上。朱砂不反光，是吸光。那块凹下去的地方，在亮里反而更暗，像个小洞，洞底沉着一点红。小宇盯着那点红，呼吸又变慢了。慢到胸口的起伏几乎看不见，只有喉结偶尔滑一下，像咽什么。
他忽然抬手，对着画，打了一个很慢的手语。
不是“好看”，不是“像”。是：
先指画，再指自己眼睛，然后双手食指在脸颊上画圈——是“可爱”，葵溪手语里最软的一个，像说“小东西”。
打完，他手没放，食指还停在脸颊边，对着空气，也对着那点红，轻轻一勾。
勾完了，才想起什么，转身去洗朱砂。
这次缸里水只剩半缸，是昨夜积的一点雨，凉，有股铁腥。他把SZCJQ，搓，红雾散开，在水面铺一层粉。粉慢慢沉，沉到缸底，和黄、绿、棕、胎毛、黑刺、灰絮待在一起。他搓到指腹发白，红才淡，但甲缝里还卡着一点，像没洗干净的血。他没再抠，提手，甩水，水珠呈弧线飞出去，有几滴打在门槛斗上，斗缝里那堆香灰，被溅出一个小坑。
坑里，灰塌下去，露出底下更黑的——是土，还是别的？看不清。
小宇走回画架，拿勾线笔，蘸了最稀的柠檬黄，在红酒窝外围，扫了一圈极淡的光晕。扫得很轻，像给那块淤青打一层高光。光晕边缘融进黄底，不突兀，但走近看，那块“皮肤”确实比别处鼓一点，是肿的，也是活的。
他退到窗边，坐上窗台。不是坐盆边，是坐在窗框沿上，屁股悬空，背靠墙，脚垂下来，鞋尖离地半尺。这个姿势他小时候常做，在奶奶家阁楼，一看就是一下午。
现在他看的是两样：真花，和画。
真花在左，画在右，中间隔着他自己的身体。他头微微转，左眼看花，右眼看画。看一会，闭眼，再睁开，换边。来回几次，眼神有点飘，像在叠影。
叠着看久了，会发觉：真花的螺旋，是往里拧，收束，紧；画里的，是往外旋，松开，虚。一个像在吞，一个像在吐。吞的是阳，吐的是……？
他没想完。因为阿芜又来了。
这次她进来，门没留缝，是推开的。人站在光斑里，整个被网罩着。她没穿那件粉T恤，换了件白的，更旧，领口松，露出锁骨那道疤全貌——不是一道，是两条并排的细白线，像缝过。她手里拿着一个东西：是半个搪瓷缸盖，锈了，边卷着。
她没看小宇，先看墙。
墙上的影子们还在。今天多了一个：最右边，原本只有腰的，往下拖出了一小段“腿”，细，直，末端分叉，像根须。她盯着那分叉看了几秒，嘴唇动：
“长脚了。”
没声，但口型清楚。说完，她把缸盖举起来，对着光。盖子里凹面朝上，盛着一点从屋顶漏下来的亮——不是水，是光本身，被兜住，晃。
她把盖口转向画，慢慢倾斜。
光从凹面滑出来，不是洒，是流。一道窄窄的、金色的线，流到画布上，正正落在那个红酒窝里。
酒窝被照亮一瞬。红泥吸光，凹底浮起一点暗红的光，像有火在底下吹了一口气。小宇的眼睛跟着那道光，从盖到酒窝，再回到阿芜脸上。
阿芜的脸在光里很白，白得有点假。她嘴角又动了，这次是往下撇，不是笑，是“你看见没”的那种确认。然后她把盖子收回，光断掉。酒窝重新沉回暗里。
但她没走。是走到小宇坐的窗台边，站住，仰头看他。脖子伸着，像看树上的人。她抬手，不是打手语，是用指尖，虚虚点他脸颊——点的是和他刚才补画同一个位置：右脸，偏下，酒窝该在的地方。
小宇没躲。她指尖在离他皮肤一厘米处停住，悬着，像在量。量完，手放下，转身，走向画。
她走得很慢，到画前停下，背对着小宇，面对花盘。然后她做了一个动作：抬手，用食指，在离布面一寸的地方，描那个螺旋。
描到第三圈，她忽然侧过脸，只给小宇看半张侧影，嘴唇动：
“它在学你。”
四个字，口型张合很慢。说完，她继续描，描到最中心黑洞，指尖悬着，往里一按——虚按。按完，收回手，转身，往门口走。
走到门槛，她停了，没回头，只抬脚，轻轻踩了一下那只翘起来的斗。
“咯”一
（本章未完，请点击下一页继续阅读）